"ENTRE EL INTER Y EL MEDIO"

Me pidieron que escribiera sobre un tema en particular...

Resulta que esta noche me es bastante difícil. Y es que tengo los incendios todavía muy presentes y a mi madre muy cerca de acá. Eso està bueno, tenerla a mamá cerca... Lo de los incendios también está bueno. Igual con todo y el destiempo.

Pasa que me piden, no tengo mucha idea por qué, (porque no es que tenga una fama de escritora sumamente avispada; más bien es casi nula... la fama de escritora). Bue, el caso es que me han pedido que escriba sobre un tema en particular que por ningún motivo puede contener citas ni notas al pie de página. Pero ¿cómo hacer? Si mi vida está hecha de frases que no me pertenecen. ¿No puedo poner ninguna referencia? Me parece una premisa totalitarista y tiránica por no decir que totalmente irrealizable de mi parte, ya que chupo como esponjita marina todo aquello que me conviene (y también lo que no porque si no fuera así, me ahorraría muchos problemas). y me es totalmente quimérico e ilusiorio no escribir con base en ninguna referencia. Se confundieron, no soy un portento epistolar ni etimológico. Es más, quitémosle el eti, ni lógico... Apenas logro poner afuera la mitad de lo que pasa en mi cabeza con un poquito de discernimiento y recién empiezo a ver la raíz y el origen de este suceso... En fin...

No tengo la menor idea de cómo comenzar a escribir sobre la interdisciplina en la vida cotidiana. Me subo al metro pa ver? forse, forse... Si he tenido que hacerla de todo. De todo. Tal cual. ¿Interdisciplina en qué sentido? ¿Me puede repetir la pregunta? ¿que no la disciplina se refiere sobre todo a actividades intelectuales o artísticas? ¿Qué cazzo tiene que ver la interdisciplina en el colectivo o en que si se le ocurre a alguien aventarse a la interestatal y pararla por tres o cuatro horas? Eso sì, jode la vida de muchos, por lo menos ese día. Pero eso más bien vendría siendo respectividad, no interdisciplina... qué se yo... Ya me perdí.

Me introduzco inter... interina.. en la ducha como si fuera un meteoro que va al espacio exterior... y me quedo allì... mientras siento que las teclas de la compu gritan cual esquizoides con una dosis pasadita de mezcalina; cual ezbirros de mi cabeza negándose a someterse a la dictadura de las neuronas que han quedado inmóviles y paralizadas ante el descontrol... Y luego me entero de que es común, mucho más común de lo que pensaba, eso de que la gente se meta al baño como escapatoria; que se quede en el lavabo, que deshile las toallas y se coma las pastillas de jabón o que escriba mensajes ocultos en el rollo de papel higiénico que hay de repuesto, o que guarden algún objeto extraño en el tanque del agua.

Es muy común que la gente se esconda en el baño ante una discusión. Que metan el seguro y que se nieguen a salir, o que abran la llave del agua simulando no sé que cosas... Es muy común el llanto a escondidas sentado en el retrete, con las manos escondiendo la cara de los azulejos y el cloro. Del espejo...

interacciòn intercalada de interrogantes que interpretan no acabo de entender qué mientras interactúan e intercambian internaciones inter... chingada madre. alguien sabe de dònde me apago? dònde está el interruptor pa mandarme al carajo?

Vuelvo al baño.

Mientras me pego una ducha fría (miento, no es fría, soy una coyona). Mientras me pego una ducha, la sangre de herida en la rodilla se va por el desagüe. Se arrancó la costra de tajo. Como debe ser. Mientras froto la rodilla y me aseguro de que no se infecte, las teclas de la compu me gritan frenéticas y coléricas que vuelva, que escriba sobre la interdiscipli... la puta madre... La interdisciplinar... los signos y significantes en la vida cotidiana. Y después en la publicidad y de cómo nos hacen vivir dóciles y obedientes, respetuosos y suicidas. Y qué invento... si también es algo que escuché ya. No es una deducción mía.

Entonces no me quedan ganas de escribir, ni de hablar, pero apenas salga le voy a dar con todo a la hiperactividad de la boca, a la hiperbolización de mi idotez y a mi rescindido filtro de decir cosas. Cosas sin sentido... o cosas totalmente fuera de la realidad. Por eso mejor me he quedado calladita estos meses... Pa no decir cosas... Sin la menor composición gramática, sin la menor relación con ninguna materialidad. Como una buena publicidad en la que no entiendes nada pero acabas asintiendo con la cabeza.

Me quedo en el baño, pero no gasto mucha agua. Consciencia de que el mundo se va al diablo... e mi porta con se.

Abro la llave... me gusta más la canilla... Abro y cierro, abro y cierro...

"Ignora esa pesadilla del baño. No es más que otro repugnante refugio de la generación del amor, otro lisiado, otro condenado sin remedio que es incapaz de soportar la presión" Me gritan las teclas de la compu. Así que salgo y escribo taradeces que definitivamente no voy a entregar mañana a la editorial. Adhiero mi descontrol estructurado a que mañana es viernes y a que estaría bueno no sentirme tan destemporal... ¿existe esa palabra?

me meto de nuevo a la bañera...