Some leaves in the floor, some garbage in tha walls...
Big hands, big mind... is that it my friend?
I truely won´t get a booth to hide the thoughts of the scaring sky I have... delicate skin and a secret place between the words and the bitten silences. Hot water, pages of books that smell like the drops of all those things I don´t have the courage to say. Like the smell of the bed when he´s inside.
Like the danger plays trough my legs.
burned marks and broken fingers...
when I look at that face I know what is going to happen... Deep inside, I know. "I hope you are not tired", I hear. And a beautiful black labyrinth opens like an ocean in a stormy day.
I have a boat and one oar. and my arms, pieces of moth-eaten wood.
Deep inside, I knnow.
burned marks and broken fingers.
martedì 24 gennaio 2012
sabato 7 gennaio 2012
lunedì 7 novembre 2011
Brócoli
Me parece que esta arritmia que vuelve cada tanto me va llenando de cenizas las banquetas, de hojas secas los ojos... piedritas en los zapatos...
De verdad necesito que no sea porque una tarde todo parece indicar que algo como la colita de la soledad me abofetea y los adolescentes en el parque asechan los pasos peatonales. Los miro de reojo y me dan ganas de arrancar plantas de raíz y en cada cambio de pierna pienso en que necesitaría invertir en un par de pecados y regarlos con ácido clorídrico... Que no estaría nada mal gritar como un niño grita si le da la gana gritar. Entonces grito...
En voz bajita grito...
Camino y hago lo que tengo que hacer... Y la arritmia se siente ya en la vena del cuello. Tun tun... tun tun tun... tun... Silecio... Tun tun... Tun... En serio que tengo que dejar de ir al supermecado y parecer una zombie caminando entre los pasillos. El de seguridad me conoce ya, igual a él tambièn le parezco un zombie que no ha sido perdonado. Pescado y pollo. Y un brócoli solo y seco. Lo tomo. Vino y cerveza... Y luego, después de pensarlo bien, me llevo sólo el vino.
Necesitaría llevarme nueces y aceite de hígado de bacalao...
Necesitaría también otro par de rodillas. Otro sistema nervioso y otra médula para hilar todo aquello inconexo que va a marchas forzadas en mi cabeza. Más me valdría no tener que elegir entre el sudor y la línea divisoria del todo bien y la totalidad a dos del caos. Entre la mantequilla y la mayoneza light. la puta que me parió...
No me vendría mal entender un par de cosas de mí misma parada allí en la puerta abierta del inmenso refri con el helado y el yogurt tratando de convencerme de cuan sanos son. Se me congela la boca.
Parada allí con el carrito estorbando y la boca congelada como paleta de uva de los muppets, de èsas que venían con dos palitos y que podías romper y compartir. Parada allí de verdad espero que este llanto imparable y repentino sea una consecuencia de mis hormonas y su guerra en el refri... De verdad espero que no sea grave y que no esté yéndome pa donde sé que me voy a ir... Y es que no le voy a poner stop.
Y es que no se puede poner stop. Cierro la puerta y la arritmia ahora está en las manos... Tun tun... tun... tun tun tun tun... Silencio... Tun...
y la fila es eterna... Y la gente parece que está parada con los ojos cerrados hojeando las revistas y decidiendo qué tiene menos cantidad calórica. Si el pan de muerto o el ajax amonia.
Toallas absorventes y jabón de ropa... Me cago en la diletancia, en la cobardía y en el desidio. Y salgo, maldición y vuelvo a escribir letreritos y letreros y letrerotes enormes por si alguien los ve, por si alguien los ve. Y la cajera me mira raro... Y la miro. Y le digo "buenas tardes" y me llevo el pan y trato de defender todavía la alegría...
Y me pinta hacer una batalla de agua y hojas y me pongo a llorar porque no encuentro los play movils en el bolso...
Y pienso luego, con las llaves en la mano tun tun... tun... tun tun tun tun tun... que de verdad me vendría bien no darle vueltas al carrusel y decir bàsicamente que el talento y la inteligencia se van mucho a la mierda si te quedas sentado en la silla del hall.
Porque en realidad es lo que he estado pensando toda la tarde. Y es por eso que se me congela la boca... Y es por eso la arritmia.
A la mierda la creatividad,
A la mierda las imágenes
A la mierda las palabras
A la mierda yo
A la mierda el ticket y las bolsas de plástico
A la mierda todos.
no me soporto.
hoy a nadie.
Me olvidé la pasta de dientes...
Te dije que me importas, carajo, y que me parece que tú también te puedes ir mucho a la mierda?
De verdad necesito que no sea porque una tarde todo parece indicar que algo como la colita de la soledad me abofetea y los adolescentes en el parque asechan los pasos peatonales. Los miro de reojo y me dan ganas de arrancar plantas de raíz y en cada cambio de pierna pienso en que necesitaría invertir en un par de pecados y regarlos con ácido clorídrico... Que no estaría nada mal gritar como un niño grita si le da la gana gritar. Entonces grito...
En voz bajita grito...
Camino y hago lo que tengo que hacer... Y la arritmia se siente ya en la vena del cuello. Tun tun... tun tun tun... tun... Silecio... Tun tun... Tun... En serio que tengo que dejar de ir al supermecado y parecer una zombie caminando entre los pasillos. El de seguridad me conoce ya, igual a él tambièn le parezco un zombie que no ha sido perdonado. Pescado y pollo. Y un brócoli solo y seco. Lo tomo. Vino y cerveza... Y luego, después de pensarlo bien, me llevo sólo el vino.
Necesitaría llevarme nueces y aceite de hígado de bacalao...
Necesitaría también otro par de rodillas. Otro sistema nervioso y otra médula para hilar todo aquello inconexo que va a marchas forzadas en mi cabeza. Más me valdría no tener que elegir entre el sudor y la línea divisoria del todo bien y la totalidad a dos del caos. Entre la mantequilla y la mayoneza light. la puta que me parió...
No me vendría mal entender un par de cosas de mí misma parada allí en la puerta abierta del inmenso refri con el helado y el yogurt tratando de convencerme de cuan sanos son. Se me congela la boca.
Parada allí con el carrito estorbando y la boca congelada como paleta de uva de los muppets, de èsas que venían con dos palitos y que podías romper y compartir. Parada allí de verdad espero que este llanto imparable y repentino sea una consecuencia de mis hormonas y su guerra en el refri... De verdad espero que no sea grave y que no esté yéndome pa donde sé que me voy a ir... Y es que no le voy a poner stop.
Y es que no se puede poner stop. Cierro la puerta y la arritmia ahora está en las manos... Tun tun... tun... tun tun tun tun... Silencio... Tun...
y la fila es eterna... Y la gente parece que está parada con los ojos cerrados hojeando las revistas y decidiendo qué tiene menos cantidad calórica. Si el pan de muerto o el ajax amonia.
Toallas absorventes y jabón de ropa... Me cago en la diletancia, en la cobardía y en el desidio. Y salgo, maldición y vuelvo a escribir letreritos y letreros y letrerotes enormes por si alguien los ve, por si alguien los ve. Y la cajera me mira raro... Y la miro. Y le digo "buenas tardes" y me llevo el pan y trato de defender todavía la alegría...
Y me pinta hacer una batalla de agua y hojas y me pongo a llorar porque no encuentro los play movils en el bolso...
Y pienso luego, con las llaves en la mano tun tun... tun... tun tun tun tun tun... que de verdad me vendría bien no darle vueltas al carrusel y decir bàsicamente que el talento y la inteligencia se van mucho a la mierda si te quedas sentado en la silla del hall.
Porque en realidad es lo que he estado pensando toda la tarde. Y es por eso que se me congela la boca... Y es por eso la arritmia.
A la mierda la creatividad,
A la mierda las imágenes
A la mierda las palabras
A la mierda yo
A la mierda el ticket y las bolsas de plástico
A la mierda todos.
no me soporto.
hoy a nadie.
Me olvidé la pasta de dientes...
Te dije que me importas, carajo, y que me parece que tú también te puedes ir mucho a la mierda?
domenica 6 novembre 2011
SEÑALES PARA AVIONES
El equipaje y el calendario con prisas...
y las palabras y las balas y el diccionario tan poco resuelto para decir lo que se tiene que decir de una manera precisa, y de pronto te ves sangrando de los dedos. Y no te queda màs que decir "sí, he sido yo". Y bancártela. Y de pronto te mira y detienes la memoria y unas ganas repentinas de irte te dan en la mèdula espinal como cosquillas en las pestañas, como alcohol de 96 en una herida que se hace cicatriz, en un recuerdo de una calle años atràs un poco más entrada la madrugada... efímero y fugaz.
Y de pronto, después de pensarlo menos de un segundo, te vas... y es que algo te hace falta. Mover los pies con un toque de furia... la furia necesaria para que las uñas te salten y dejen de buscar islotes de cemento y acetona. No es la gente ni el lugar en particular. No es el mute en medio del ruido, no es el hastío ni los ojos cansados. Es sólo que afuera hay una luna que sabes que te mira y se rìe y se cuelga de las nubes que se esconden detrás de las señales que alguien hizo para que los aviones no se conviertan en sinónimo de tragedia. Para que de arriba no caigan màs tormentos de metal y hierro hirviendo. Y es que en el diccionario no te escriben eso. Es la furia de todas las señales para aviones que tienen ganas de dejar de funcionar y causar un choque del que se hable mañana. Sales y caminas. y la ciudad està quieta. Y la quietud te da frío... Y la catástrofe se te mete en la boca. Y te gusta.
Y el horario de verano que lo mismo que el fin del mundo. Ni cómo, ni cuánto. Ni ayer ni mañana. Y de pronto pinta que el otoño traiga un par de lunas bien hijas de puta, que juguetean con las luces y enrevesan las rutas y caminos en el cielo. Y paradita, tratando de fijar la mirada en una sola, te bañas de petróleo y de smog y de miseria y desafías a los autos que vienen como olas sin avisar.
Así, sobreviviendo a lo que siempre viene sin decir agua va... A una señal para avión que se te sale del bolso, traviesa y a escondidas para decirte que igual estàs jodida, que caíste y que te des cuenta o no, las promesas en cigarros y el vacío y las cenizas te esperan cantando como en un kinky bar. Y te guardas el corazón en las botas y te aguantas las ganas de correr sin quicio. Y los cristales suenan como suena tu cadera... Y tratas de no olvidar el sonido de tus huesos mientras pasan los aviones y sientes que te rozan la frente. Y piensas que ojalá un avión se cayera. Y te sangran los dedos.
Y te da por decir un par de verdades sin complejos, que te aprovecha, que te desamparas en el intento que es quedarse acà mientras las señales para aviones tienen una falla en el motor. Te secas las manos...
Y es una pena saber que estás despierta y saber que estás despierto y que haya tanto de por medio. Y te da un poco de bronca... Y escribes un letrerito por si alguien lo ve. Por si alguien lo ve...
Y te quedas mirando la ciudad. y te sientas. Y te prendes un cigarro. Y te muerdes la manga del suèter. Y vuelves a caminar. Y hoy despuès de mucho tiempo, te da por llorar. Y lloras... Y te lavas la sangre de los dedos y la piel muerta se va con la última ráfaga de viento de la noche.
los aviones no hacen ruido ya.
y las palabras y las balas y el diccionario tan poco resuelto para decir lo que se tiene que decir de una manera precisa, y de pronto te ves sangrando de los dedos. Y no te queda màs que decir "sí, he sido yo". Y bancártela. Y de pronto te mira y detienes la memoria y unas ganas repentinas de irte te dan en la mèdula espinal como cosquillas en las pestañas, como alcohol de 96 en una herida que se hace cicatriz, en un recuerdo de una calle años atràs un poco más entrada la madrugada... efímero y fugaz.
Y de pronto, después de pensarlo menos de un segundo, te vas... y es que algo te hace falta. Mover los pies con un toque de furia... la furia necesaria para que las uñas te salten y dejen de buscar islotes de cemento y acetona. No es la gente ni el lugar en particular. No es el mute en medio del ruido, no es el hastío ni los ojos cansados. Es sólo que afuera hay una luna que sabes que te mira y se rìe y se cuelga de las nubes que se esconden detrás de las señales que alguien hizo para que los aviones no se conviertan en sinónimo de tragedia. Para que de arriba no caigan màs tormentos de metal y hierro hirviendo. Y es que en el diccionario no te escriben eso. Es la furia de todas las señales para aviones que tienen ganas de dejar de funcionar y causar un choque del que se hable mañana. Sales y caminas. y la ciudad està quieta. Y la quietud te da frío... Y la catástrofe se te mete en la boca. Y te gusta.
Y el horario de verano que lo mismo que el fin del mundo. Ni cómo, ni cuánto. Ni ayer ni mañana. Y de pronto pinta que el otoño traiga un par de lunas bien hijas de puta, que juguetean con las luces y enrevesan las rutas y caminos en el cielo. Y paradita, tratando de fijar la mirada en una sola, te bañas de petróleo y de smog y de miseria y desafías a los autos que vienen como olas sin avisar.
Así, sobreviviendo a lo que siempre viene sin decir agua va... A una señal para avión que se te sale del bolso, traviesa y a escondidas para decirte que igual estàs jodida, que caíste y que te des cuenta o no, las promesas en cigarros y el vacío y las cenizas te esperan cantando como en un kinky bar. Y te guardas el corazón en las botas y te aguantas las ganas de correr sin quicio. Y los cristales suenan como suena tu cadera... Y tratas de no olvidar el sonido de tus huesos mientras pasan los aviones y sientes que te rozan la frente. Y piensas que ojalá un avión se cayera. Y te sangran los dedos.
Y te da por decir un par de verdades sin complejos, que te aprovecha, que te desamparas en el intento que es quedarse acà mientras las señales para aviones tienen una falla en el motor. Te secas las manos...
Y es una pena saber que estás despierta y saber que estás despierto y que haya tanto de por medio. Y te da un poco de bronca... Y escribes un letrerito por si alguien lo ve. Por si alguien lo ve...
Y te quedas mirando la ciudad. y te sientas. Y te prendes un cigarro. Y te muerdes la manga del suèter. Y vuelves a caminar. Y hoy despuès de mucho tiempo, te da por llorar. Y lloras... Y te lavas la sangre de los dedos y la piel muerta se va con la última ráfaga de viento de la noche.
los aviones no hacen ruido ya.
giovedì 27 ottobre 2011
Luces...
Tom Waits...
Flash.
Imagen
Flash.
Archivo personal
Flash
Saludar a la catástrofe...
Flash...
Inevitable...
Flash.
Otro material...
Flash...
Papel
Flash...
otra latitud
flash
La imagen...
Flash
Filtro
Flash...
Intacta.
Flash
halago...
Flash
Complicated...
Flash
ja!
Flash...
quiero un desastre en la cocina
flash
Complicated...
flash...
Quiero un desastre en el armario...
Flash...
I could say...
importante
Flash
Calma
flash...
Me voy a lo de los amigos...
Flash.
eres un toque colgado.
flash.
Caminata
Flash
me quedo sin batería...
Flash.
en la vieja banca de la escuela
flash
Me cago un poco en mí misma
Flash...
Cambio de clima
flash
Take what you want
Flash
Take me and dance...
Flash
No tanto
Flash
importa
Flash.
no sé cómo hacer...
desierto
flash
no excuses
flash
pinta que me quede...
Flash
Sonidos
flash...
No bardear
Flash
esta noche...
hojas
flash
heaven?
flash
No quiero
Flash...
the sound of it in the floor
Flash!!!
Ser indispensable
flash
Agua tibia...
Flash
me aviento
flash.
nada...
fl...
pensar en vos...
flash
el lenguaje no me da
flash.
Las palabras me hacen burla
Flash...
instante..
flash.
y viene todo bien
flash
El lápiz no tiene punta...
Flash.
en el foro...
Flash...
Pero no tanto
Flash.
Pero no tanto...
y en la vieja banca de la escuela.
flash.
Mejor calladita.
Flash...
Pero no tanto.
Flash.
Quiero un desastre con las manos.
Flash
Un desastre de agua y boca.
flash...
De ojos...
flash...
apago la làmpara
Flash.
Quiero un desastre en la piel.
flash.
Flash...
equilibrio cayendo de las escaleras
flash
Huesos rotos
Flash...
Un beso a la mañana.
flash
A drop of going and coming.
flash
A silence.
flash...
In the middle of the town..
Flash.
flash.
Flash...
You.
Flash.
Imagen
Flash.
Archivo personal
Flash
Saludar a la catástrofe...
Flash...
Inevitable...
Flash.
Otro material...
Flash...
Papel
Flash...
otra latitud
flash
La imagen...
Flash
Filtro
Flash...
Intacta.
Flash
halago...
Flash
Complicated...
Flash
ja!
Flash...
quiero un desastre en la cocina
flash
Complicated...
flash...
Quiero un desastre en el armario...
Flash...
I could say...
importante
Flash
Calma
flash...
Me voy a lo de los amigos...
Flash.
eres un toque colgado.
flash.
Caminata
Flash
me quedo sin batería...
Flash.
en la vieja banca de la escuela
flash
Me cago un poco en mí misma
Flash...
Cambio de clima
flash
Take what you want
Flash
Take me and dance...
Flash
No tanto
Flash
importa
Flash.
no sé cómo hacer...
desierto
flash
no excuses
flash
pinta que me quede...
Flash
Sonidos
flash...
No bardear
Flash
esta noche...
hojas
flash
heaven?
flash
No quiero
Flash...
the sound of it in the floor
Flash!!!
Ser indispensable
flash
Agua tibia...
Flash
me aviento
flash.
nada...
fl...
pensar en vos...
flash
el lenguaje no me da
flash.
Las palabras me hacen burla
Flash...
instante..
flash.
y viene todo bien
flash
El lápiz no tiene punta...
Flash.
en el foro...
Flash...
Pero no tanto
Flash.
Pero no tanto...
y en la vieja banca de la escuela.
flash.
Mejor calladita.
Flash...
Pero no tanto.
Flash.
Quiero un desastre con las manos.
Flash
Un desastre de agua y boca.
flash...
De ojos...
flash...
apago la làmpara
Flash.
Quiero un desastre en la piel.
flash.
Flash...
equilibrio cayendo de las escaleras
flash
Huesos rotos
Flash...
Un beso a la mañana.
flash
A drop of going and coming.
flash
A silence.
flash...
In the middle of the town..
Flash.
flash.
Flash...
You.
venerdì 21 ottobre 2011
Pasa que los viernes se caen los helic'opteros.
Y resulta que Gaddafi muere...
Y es noticia en el radio y en el internet, y todo el mundo tendr'ia que saberlo... o no... Y luego?
Y en los parlamentos y gobiernos se hace una especie de murmullo que se balancea entre lo morboso y lo sic'otico. Se decide a donde va el mundo. Y el que se suba va, y el que no...
Y las llanuras de la tierra se juntan con el cielo. Y el infierno tiene, en efecto olor a pasto quemado.
Y los recuerdos se meten entre las sillas y el televisor. Y no te dejan dormir si no les das un beso de buenas noches.
ETA deja las armas y la gente baja los brazos en senal de incredulidad. Igual se meten al metro pensando en la catăastrofe.
Y de igual modo, se guardan en las miradas balas perdidas y lo que nunca se dice... Y el miedo disfrazado de tranquilidad comprada en un almac'en a 12 meses.. Ese se lleva siempre en la cartera.
y palabras en idiomas que no existieron.
y el hambre, y la sequ'ia y el smog y las l'agrimas.
y una compu prestada a la que no le encuentro los acentos. Y a m'i de pronto me dan ganas de verlo todo...
Y la cama en la que despierto, y el caf'e y me tengo que ir a trabajar.
Pasa que los viernes se caen los helic'opteros.
Se juntan las probabilidades con la l'inea del caos y pum! Por un descuido, por una falla t'ecnica, por sobrecalentamiento del motor, o por idiotez pura y simple, un viernes por la manana, mientras te pones la corbata y te enchufas con prisa el caf'e, se te cae un helic'optero frente a la casa.
Salud. Eso no pasa todos los viernes. Que un grupo armado deje baje un cambio, que haya heridos y muertos y bombas y locura y tristeza y estrabismo generalizado, eso es costumbre ya, pero dale... Este es un viernes especial.
Se te vino encima la semana con h'elices y todo.
T'omate el caf'e y no te vayas sin decir te quiero. Aunque sea en voz bajita.
Y es noticia en el radio y en el internet, y todo el mundo tendr'ia que saberlo... o no... Y luego?
Y en los parlamentos y gobiernos se hace una especie de murmullo que se balancea entre lo morboso y lo sic'otico. Se decide a donde va el mundo. Y el que se suba va, y el que no...
Y las llanuras de la tierra se juntan con el cielo. Y el infierno tiene, en efecto olor a pasto quemado.
Y los recuerdos se meten entre las sillas y el televisor. Y no te dejan dormir si no les das un beso de buenas noches.
ETA deja las armas y la gente baja los brazos en senal de incredulidad. Igual se meten al metro pensando en la catăastrofe.
Y de igual modo, se guardan en las miradas balas perdidas y lo que nunca se dice... Y el miedo disfrazado de tranquilidad comprada en un almac'en a 12 meses.. Ese se lleva siempre en la cartera.
y palabras en idiomas que no existieron.
y el hambre, y la sequ'ia y el smog y las l'agrimas.
y una compu prestada a la que no le encuentro los acentos. Y a m'i de pronto me dan ganas de verlo todo...
Y la cama en la que despierto, y el caf'e y me tengo que ir a trabajar.
Pasa que los viernes se caen los helic'opteros.
Se juntan las probabilidades con la l'inea del caos y pum! Por un descuido, por una falla t'ecnica, por sobrecalentamiento del motor, o por idiotez pura y simple, un viernes por la manana, mientras te pones la corbata y te enchufas con prisa el caf'e, se te cae un helic'optero frente a la casa.
Salud. Eso no pasa todos los viernes. Que un grupo armado deje baje un cambio, que haya heridos y muertos y bombas y locura y tristeza y estrabismo generalizado, eso es costumbre ya, pero dale... Este es un viernes especial.
Se te vino encima la semana con h'elices y todo.
T'omate el caf'e y no te vayas sin decir te quiero. Aunque sea en voz bajita.
domenica 16 ottobre 2011
córtala con el puto gato!!!
Llegar a casa... poner las llaves en la mesa de centro. Cerrar la ventana que dejaste abierta por si algo se ocupaba de llevarse el polvo...
Soltar las botas, los ojos y las máscaras en las pestañas. Soltar las ganas de hacer 15 llamadas y no hacer ninguna.
Entrar al baño y ver el pelo enmarañadón de molestar al prójimo en mares sin mapas.
lávate los dientes....
en la cocina, la taza de café de las 7:00 am que olvidaste tomar y que te hizo acordarte de ella toda la mañana... Te reclama... Te reclama... un pajarito te taladró con su ausencia; de la falta de cafeína que puede darle en la madre a la mitad del día si te descuidas.
Todo bien, la echas por el desagûe.
Todo bien... El dolor en los huesos de fracturas pasadas te dice que con las lunas más bellas viene asomándose el frío, y que estaría bueno no dormir sola este invierno. Entonces te cae... Este año será sólo de un invierno. Todo bien. Sonríes por eso.
Ya te lavaste los dientes?
Nop. Te fumas un cigarro y te haces un té. Y el gato corre por la sala. Y te está empezando a dar miedito hablar tanto del gato. Pero igual no dejas de verlo. Igual has vuelto para alimentarlo y te descubres charlando con él... Igual en la puerta de casa tienes un mensaje que te recuerda del pago de impuestos que acabas de llenar de lodo. Y no dejas de mirarlo al gato. Igual sabes que es totalmente pasajero, pero igual te joroba con dormir a tus pies.
Flash.
Give me some attention
Flash.
Give me some food
Flash.
Y de algún lado te vienen esas palabras...
Give me a break, kitty... I feel your pain but I can not hold your life in my hands.
Flash.
Esta noche no amenazó con aventarse del balcón. Nop. Esta noche decididamente se metió a tu cuarto para no salir. la ves tan decidida, porque en realidad es gata, y la dejas. Ya está.
Flash.
Give me some warm
Flash.
I like the sound of the audience.
Flash...
I wrote a song for you by the way...
Flash.
Una patrulla arma desastre en la calle
Flash.
Faccia maulla sin razón
Flash.
Give me a break
Flash.
No hay mayor obstinación que la de un gato con frío
Flash.
El ronroneo tiene algo del orden de lo tierno... Su ciclotimia también...
Flash.
Y también la mía...
Soltar las botas, los ojos y las máscaras en las pestañas. Soltar las ganas de hacer 15 llamadas y no hacer ninguna.
Entrar al baño y ver el pelo enmarañadón de molestar al prójimo en mares sin mapas.
lávate los dientes....
en la cocina, la taza de café de las 7:00 am que olvidaste tomar y que te hizo acordarte de ella toda la mañana... Te reclama... Te reclama... un pajarito te taladró con su ausencia; de la falta de cafeína que puede darle en la madre a la mitad del día si te descuidas.
Todo bien, la echas por el desagûe.
Todo bien... El dolor en los huesos de fracturas pasadas te dice que con las lunas más bellas viene asomándose el frío, y que estaría bueno no dormir sola este invierno. Entonces te cae... Este año será sólo de un invierno. Todo bien. Sonríes por eso.
Ya te lavaste los dientes?
Nop. Te fumas un cigarro y te haces un té. Y el gato corre por la sala. Y te está empezando a dar miedito hablar tanto del gato. Pero igual no dejas de verlo. Igual has vuelto para alimentarlo y te descubres charlando con él... Igual en la puerta de casa tienes un mensaje que te recuerda del pago de impuestos que acabas de llenar de lodo. Y no dejas de mirarlo al gato. Igual sabes que es totalmente pasajero, pero igual te joroba con dormir a tus pies.
Flash.
Give me some attention
Flash.
Give me some food
Flash.
Y de algún lado te vienen esas palabras...
Give me a break, kitty... I feel your pain but I can not hold your life in my hands.
Flash.
Esta noche no amenazó con aventarse del balcón. Nop. Esta noche decididamente se metió a tu cuarto para no salir. la ves tan decidida, porque en realidad es gata, y la dejas. Ya está.
Flash.
Give me some warm
Flash.
I like the sound of the audience.
Flash...
I wrote a song for you by the way...
Flash.
Una patrulla arma desastre en la calle
Flash.
Faccia maulla sin razón
Flash.
Give me a break
Flash.
No hay mayor obstinación que la de un gato con frío
Flash.
El ronroneo tiene algo del orden de lo tierno... Su ciclotimia también...
Flash.
Y también la mía...
Iscriviti a:
Post (Atom)